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Avevamo l’abitudine, quando si entrava in classe, per poter poi avere le mani libere, di gettare a terra i berretti, in modo che battessero contro il muro sollevando molta polvere; questo era lo “stile”.
Ma, sia ch’egli non avesse notato quella manovra, sia che non avesse osato adottarla, era già terminata la preghiera e il “nuovo” si teneva ancora il berretto sulle ginocchia. Era uno di quei copricapi di ordine composito, in cui si possono notare elementi del cuffiotto di pelo, del chapska, del cappello tondo, del casco di lontra e del berretto di cotone, una di quelle povere cose, insomma, che nella loro muta bruttezza hanno una certa profondità di espressione come il viso di un imbecille. Ovoidale e rinforzato da stecche di balena, cominciava con tre salsicciotti arrotolati; poi, divise da una striscia rossa, si alternavano delle losanghe di velluto e di pelo di coniglio; veniva poi una specie di sacco che finiva con un poligono di cartone, coperto da un complicato ricamo di galloni, da cui pendeva, con un lungo cordone troppo sottile, un piccolo gomitolo di fili d’oro a mò di nappina. Era nuovo, con una visiera che luccicava.
- In piedi, disse il professore
Quello si alzò; gli cadde il berretto. Tutta la classe si mise a ridere.
Si abbassò per raccoglierlo. Un vicino con una gomitata glielo fece cadere; egli lo raccolse ancora.
- Liberati dunque di quell’elmo, disse il professore che era un uomo di spirito.
Gli scolari scoppiarono in una risata fragorosa che sconcertò il povero ragazzo, il quale non sapeva più se doveva tenere il berretto in mano, o lasciarlo in terra o metterlo in testa. Si mise di nuovo a sedere e se lo pose sulle ginocchia.
- Alzati, disse il professore, e dimmi come ti chiami.
Il “nuovo” farfugliando un pò, disse un nome incomprensibile.
- Ripeti.
Si sentì lo stesso farfugliare di sillabe, che fu coperto dagli sghignazzi della classe.
- Più forte! gridò il maestro, più forte!
Il “nuovo” prese allora una risoluzione estrema, aprì una bocca enorme e a pieni polmoni, come se chiamasse qualcuno, lanciò questa parola: “Charbovari”.
Fu un baccano improvviso, salì con un “crescendo”, come scoppi di voci acute (chi urlava, chi abbaiava, chi pestava i piedi, chi ripeteva “Charbovari”! Charbovari!”), poi si ruppe in note isolate, smorzandosi a poco a poco, per riprendere poi di tanto in tanto su una fila di banchi, da cui sprizzava ancora, qua e là, come un petardo non ben spento, qualche risatina soffocata.
Tuttavia, sotto la pioggia dei “pensi” si ristabilì a poco a poco nella classe l’ordine, e il professore, arrivato ad afferrare il nome di Charles Bovary, dopo esserselo fatto dettare, sillabare e rileggere, ordinò subito al povero diavolo di andare a sedersi al banco dei fannulloni, ai piedi della cattedra. Quello si mosse, ma prima di fare un passo, ebbe un’esitazione.
- Che cosa cerchi? chiese il professore.
- Il mio ber…, rispose timidamente il “nuovo”, volgendo in giro occhiate inquiete.
- Cinquecento versi a tutta la classe! fu il grido furioso che arrestò, come il “Quos ego”, una nuova tempesta. – State quieti dunque! continuò il professore indignato, mentre s’asciugava la fronte col fazzoletto che aveva tirato fuori dal suo tocco. Quanto a te, che sei nuovo, mi copierari venti volte le parole “ridiculus sum”.
Poi con voce più dolce:
- Suvvia! lo ritroverai il berretto, nessuno te l’ha rubato!
Era ritornata la calma. Le teste si curvarono sui quaderni, e il “nuovo” tenne, per due ore, un contegno esemplare, sebbene di tanto in tanto qualche palletta di carta lanciata dalla punta di un pennino arrivasse a spiaccicarglisi in faccia. Egli si asciugava il viso ma restava fermo ad occhi bassi.
La sera, nell’aula di studio, egli tirò fuori dal banco le mezze maniche, ordinò le sue piccole cose, rigò con cura la carta. Vedemmo che lavorava coscienziosamente, cercando tutto preoccupato, ogni parola nel dizionario. Grazie, certamente, alla buona volontà che dimostrò, poté non retrocedere alla classe inferiore; se conosceva abbastanza le regole, non possedeva l’eleganza della frase. Era stato il curato del suo paese ad iniziarlo al latino, poiché i suoi genitori, per economia, l’avevano mandato in collegio soltanto il più tardi possibile.
Suo padre, Carlo Dionigi Bartolomeo Bovary, già aiuto chirurgo militare, verso il 1812, rimasto compromesso in certi brogli di coscrizioni e verso quell’epoca costretto a lasciare il servizio, aveva approfittato della sua bella presenza per acchiappare al volo una dote di sessantamila franchi che gli si presentava nella figlia di un commerciante di maglieria, invaghitasi della sua figura.
Bell’uomo, spavaldo, abile a far ben risuonare gli speroni, fornito di favoriti che si continuavano nei baffi, le dita sempre guarnite d’anelli e vestito di colori vivaci, aveva l’aspetto di un eroe e la comune esuberanza di un commesso viaggiatore. Una volta sposato, visse per due o tre anni sui beni della moglie, mangiando bene, alzandosi tardi, fumando in grandi pipe di porcellana, rientrando in casa la sera solo dopo il teatro e frequentando i caffé. Alla morte il suocero lasciò ben poco: egli si indignò, si lanciò nell’industria, vi perdette un pò di soldi, poi si ritirò in campagna, col proposito di metterla in valore. Ma poiché non si intendeva né di agricoltura né di cotonine, e poiché i suoi cavalli li montava invece di mandarli al lavoro, il suo sidro in bottiglia lo beveva invece di venderlo in barili, mangiava il miglior pollame di casa e col lardo dei suoi maiali s’ingrassava le scarpe, in breve tempo si accorse che era meglio piantar lì ogni speculazione.
Con duecento franchi all’anno, trovò da affittare in un borgo, ai confini fra la regioni di Cause e la Piccardia, una specie di alloggio che era per metà fattoria e per metà casa padronale; e, avvilito, roso dal malcontento, accusando il cielo e geloso di tutti, a quarantacinque anni, si appartò, disgustato degli uomini, egli diceva, e deciso a vivere in pace.
Sua moglie era stata una volta pazza di lui; lo aveva amato circondandolo di mille cure servili, che avevano contribuito a staccarlo ancora di più da lei.
Un tempo allegra, espansiva e piena d’amore, invecchiando era diventata (come il vino che esposto all’aria si inacidisce) di umore difficile, brontolona, nervosa. Aveva sofferto tanto, da principio senza lamentarsi, al vederlo correr dietro a tutte le sgualdrinelle del paese, e quando da venti luoghi malfamati ritornava la sera deluso e maleodorante di ubriachezza! Poi il suo orgoglio s’era rivoltato. Allora s’era chiusa nel silenzio, mandando giù la rabbia con uno stoicismo muto, che mantenne fino alla morte. Era in continuo movimento e sempre indaffarata. Andava dagli avvocati, dal presidente del tribunale, teneva a mente le scadenze delle cambiali, otteneva proroghe; e, a casa, stirava, cuciva, lavava, sorvegliava gli operai, saldava i conti, mentre “il signore” senza occuparsi di niente, continuamente in preda di una sonnolenza scontrosa da cui non usciva che per dirle parole sgradevoli, se ne stava a fumare davanti al camino, sputando nella cenere.
Quando essa ebbe un bambino, si dovette metterlo a balia. Quando fu di nuovo a casa, il marmocchio fu viziato come un principe. La mamma lo nutriva a marmellate; il padre lo lasciava correre scalzo, e atteggiandosi a filosofo diceva addirittura che sarebbe potuto andare completamente nudo, come i piccoli delle bestie. Contrariamente alle tendenze della madre, egli aveva in testa un certo ideale virile dell’infanzia, secondo il quale cercava di formare suo figlio, volendo che fosse ducato duramente alla spartana, per dargli una costituzione robusta. Lo mandava a dormire senza fuoco, gl’insegnava a bre grandi sorsi di rhum e a lanciare insulti alle processioni. Ma il piccolo, che di natura era tranquillo, mal corrispondeva ai suoi sforzi. La madre se lo portava sempre dietro, gli ritagliava delle figurine di carta, gli raccontava favole, lo intratteneva con monologhi senza fine, pieni di melanconiche trovatine e di leziose moine. Nell’isolamento della sua esistenza, essa riversò sul capo di questo bambino tutte le sue ambizioni deluse, infrante. Sognava per lui posizioni eminenti, lo vedeva già grande, bello, brillante, sistemato nel genio civile o in magistratura. Gl’insegnò a leggere e gl’insegnò anche a cantare, su un vecchio piano che aveva, due o tre piccole romanze. Ma di tutto questo il Sig. Bovary, che poco si curava di cose culturali, diceva che “non valeva la pena!”. Come avrebbe potuto avere i mezzi di mantenerlo nelle scuole governative, acquistargli una carica o un negozio? D’altra parte, “con un pò di faccia franca un uomo riece sempre a questo mondo”. La signora Bovary si mordeva le labbra e il ragazzo vagabondava per il paese.
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